El cohete volador

Araña que teje la línea  con la acrobacia del trazo  que gira en una noria de círculo proscrito. Doblez del pronombre, adherida luz a un reguero de sentencias  para formar, con el hilo, la consonante. Voz claudia de este poema  que, en su oficio de vidrio,  sopla artífice la creación de sus pulmones. Letra a lepra, cincel lengua, la molécula bestia de un ganado  con la fiebre del reo. (Úbeda, 25). Susurro en el baile arácnido  en este tapiz de soledad.

  El tiralíneas de plomo  (Colección Pippa Passes (Buenos Aires Poetry)) https://amzn.eu/d/hdewGhL ¿Quieres trazar un camino?, ¿te apetece un metal maleable y ligero como el plomo?

  https://www.gonvill.com.mx/libro/el-tiralineas-de-plomo_4428020557 Mi nueva publicación ya se puede adquirir bajo petición en México y me alegra sobremanera.

Precipitación de tus labios  en mi boca dormida, después de una tarde de borrasca  donde nuestra soledad, hipoteca del sentimiento, cayó muda con el chasquido de la lluvia. Dormía a tu vera, como en tantas ocasiones, transferencia en estatua de yeso  porque ya no esperaba amor  de tu piel de noche y limón aceituna. Dormía, como la hojarasca de tela, que aguarda en la vigilia  el poderoso silencio que taladra  el saberse custodiada por un cuerpo  que insomne me besaba igual  que una virgen de policromía  en un sagrario. Pero, tus labios, aprovechando  la dejadez de una nocturnidad ciega  cayeron meteorito en una luciérnaga prendida y me besaste, sin permiso, en un requiebro. Yo dormía y no pude más que responder  en un trance de sueño primaveral. Cuando tu boca despierta  no tuvo el pudor para saborear mi inocencia desubicada. Y pensé ha sido una alucinante fantasía  y rodé hacia el abismo  de haber olvidado cómo ...

Me has abandonado, en este zénit del laberinto. Miniatura de espantoso cerebro  con un cuerpo escuálido y penoso. Aquí, de rodillas, yo escuché  el aullido imposible por la roturas  de mis membranas  Temprano anhelo  hacia la salida de este corredor  de paredes. Sola, marchita esponja laceración, hospedaje de muros, quiebro de presente. No buscas la luz conductora  que te descubra el sol, la sal, el eco distante  de los que exhaustos cavan, bajo sus pies, el auxilio.

Cuando escribí este libro, la conciencia del vínculo fue mi inspiración más absoluta. En un mundo que convive con hechos deshilarantes: conflictos, crisis energéticas, retrocesos varios..., llegué a la conclusión de que el vínculo emocional y físico es el síntoma máximo de desarrollo de los seres vivos. Un vínculo que nazca desde el respeto y la construcción, no el que divide y que, como una gran mole, devora. La guerra y nuestra impasibilidad, los animales como fuente de protección y coexistiendo en nuestro día a día, el refugiado, el apátrida, el deterioro del sistema y la condición poética como estigma y misión no contemplativa sino posicionada a visualizar, y a desarrollar un ojo humano que siempre, en todas las revoluciones, es señalado como incómodo. When I wrote this book, the awareness of connection was my absolute inspiration. In a world that coexists with hilarious events—conflicts, energy crises, various setbacks—I came to the conclusion that the emotional and physical conne...

El olor desvanecido que emana la tierra  de aquello que, en su herrumbre, amamos  y no nos pertenece. ¿Acaso el canje no tributa en exceso? La sonrisa, el mohín de una boca, la mano pequeña que amanece ciruela, el pasado irreparable de un coche de subasta. No, no nos pertenece. Laguna en el transistor del barro bélico en las entrañas: calles exhaustas que nunca olvidarán  el humeral del averno. Postureo infame de los que, en casas con piscinas repletas de combustible,  sostienen la cerilla entre los dientes. Pan duro que muta a rallado. El caudal página que inunda la cocina con la lluvia seca dando choques  contra los cristales. No nos pertenece la ignominia  de los que osan salvar al mundo  y se limpian las manos del lodo, la lengua, los bolsillos. Odas hemofílicas de lo que formamos uña, sarna y espíritu, con este cansancio de tren averiado, buscando la escoria  como un cuerpo a la deriva  entre las cañas.

Vigilia: conjeturas sobre la ilusión, de la poeta María Beleña, está publicada por Editorial Olifante y contiene un original epílogo de María Ángeles Pérez López.  Vigilia es, además, un libro distinto al trabajo anterior de María Beleña: una poeta que se ha desmarcado de la uniformidad lírica actual mediante una apuesta por lo experimental, lo filosófico y lo plástico. No es una poesía para ser simplemente leída: es una poesía que exige ser observada y sentida  para quienes entienden la poesía no solo como un lenguaje, sino como una forma de percepción visual y sonora, con un léxico cuidado donde el poema no dice, sino que expone.  El libro está dividido en tres partes: La primera sección (Realidad Sensible) se caracteriza por párrafos, separados por puntos apartes y comenzando siempre en minúscula. En muchos casos, la última palabra de un fragmento se encadena con la primera del siguiente, creando una sensación de flujo continuo, como un organismo vivo en respiración cí...

Os invito a descubrir este libro de relatos de personajes laberínticos. Mi nueva reseña en Irredimibles de la obra "Pústulas" (Talentura editorial), del escritor Raúl Ariza. https://irredimibles.com/resena-de-pustulas-de-raul-ariza/

Cuando se hospedó en mi musculatura,  sin permiso, el usufructo por decreto se agenció  de todo el sistema circulatorio. Un lofts de canal de aire, de alimentos y líquidos, de sílabas y gorjeos. Una dictadura orgánica  que okupa mengua la paz reinante de mi garganta. Este bulto "quasimodo" que ahoga  en una película de miedo; que anarquista se rebela  con su metamorfosis mixta: candado, vocal abierta, nudo de venas sanguíneas  que recuerdan la soga andante,  colocada por el porvenir. Eres recuerdo de juicio. La misiva del castigo. El tumor de esta pena que me mata. La chimenea que anegada  no posee el suficiente oxígeno  por el atorado nido de cigüeñas. La mujer con tara que, de la soledad, ha hecho espacio  al residuo visceral  de las palabras que nunca dijiste  y sabes bien que te atraviesan como una cuchilla.

LAS PALABRAS DE LA POETA CON ZAPATOS PRIETOS Aunque siempre he reseñado libros de poesía, no he podido evitar caer en la tentación de ahondar en la obra "Pústulas", del escritor Raúl Ariza, publicado por la editorial Talentura. Un libro compuesto por relatos, los cuales, en su brevedad narrativa, son capaces de extender una historia que representa una vida, una eternidad cinéfila, ambientes sórdidos, oscuros, con personajes histriónicos y un destellante lenguaje crudo y, a la vez, poético, del cual Ariza es incapaz de desprenderse. Porque este libro, igual que una naranja mecánica insertada por gajos independientes que se aúnan de forma concéntrica en un eje común: seres llevados al límite de la condición humana, con visiones radicales del entorno, que, a pesar de apostar por la salvación, caen redimidos en una zanja donde cierta locura y, sobre todo, las heridas son la brújula que los conduce a un sino en el que el abandono, el trauma, la muerte y la soledad conforman los pu...

Cuando era niña, tenía una muñeca de trapo cuya cabeza era de plástico, y en su interior albergaba una caja de música que funcionaba con cuerda. La melodía que emitía era una nana muy conocida, y recuerdo que a mi abuela le encantaba, tanto la canción como el juguete en sí. Han pasado cuarenta años, y una noche comencé a escuchar la misma melodía de caja de música. Me quedé ojiplática y con temor, porque no sabía de dónde procedía aquel tono que yo asociaba con un recuerdo muy concreto de mi infancia. Para calmarme, decidí pensar que provenía de casa de la vecina, aunque sonaba muy cerca. Un día, de forma inexplicable, descubrí que se trataba de la melodía que utiliza mi iPhone para realizar actualizaciones. Me reí de la parafernalia que mi mente y mi corazón habían orquestado. Sin embargo, hace unos minutos la he vuelto a oír y me he quedado pensativa, porque nunca elegí ese tono y no es el habitual en un teléfono. ¿Casualidades o comunicación espiritual?

Jo només entenc el llenguatge del cor, disculpeu el meu coratge de no distingir les ones de la Mediterrània, i que la sal dels meus llavis sigui la mateixa per a tothom. Disculpeu si la meva llàgrima és per aquell que fuig de la incertesa, i que la injustícia tingui el mateix preu per a qualsevol ànima de la vall. Jo només entenc dels ocells amb el niu que creix dins l’arbre d’una ciutat que, com una casa, ha obert les seves portes, donant-me pa i fortuna, l’abraçada de l’amic, el pasturar pel camp com la vella cabra que sóc, mallorquina. Jo escric paraules. I res més que això, dins la bondat d’una mirada sucre. Jo sóc res, i ningú. I vull la pau al món, al carrer i a la llar.

Juan Luis Bedins en su libro Incierto Perfume de la editorial Olé Libros, recrea las vivencias que, en particular, nos hacen sentir vitales: la pasión, el amor, la amistad, nuestros orígenes, el entorno inmediato de nuestra experiencia que evoca un canto a la vida, a los instantes oníricos, en una poesía con un estilo definido y un lenguaje natural, lleno de menciones modernas a la cinematografía y a las diapositivas mentales que uno guarece como una joya heredada entre un pañuelo blanco de lino. Un libro de sentimientos, prologado de una manera analítica y profesional por su amigo, el poeta Jaime Siles . Sí, porque Incierto perfume es también un manifiesto sobre el paso del tiempo y, en consecuencia, del tránsito hacia la muerte. Una muerte que es burlada a través de los versos imperecederos, la musicalidad de un escritor que exalta la evocación como un latido entre sus páginas. El autor ha dividido el libro en 5 partes que incluyen el prefijo"in" en sus títulos como símbolo...

En el paragüero yaces solitaria  bajo este injusto sol de mayo. Te sientes cansada  de los corrales, del pienso ególico  que no produce energía. Un desencanto de madre sin útero, de almohadilla que quiso ser grande, blanco lecho cojín,  y tiembla con el tren que cruza las entrañas de la urbe. Si pudiera detener este mar, abrir su garganta opulenta como en un milagro profético, para que la zanja se abriera paso en el tiempo, creedme que yo no marcharía  con los murciélagos ni las nubes,  me quedaría quieta  viendo la casa ardiente  y no huiría con las alimañas.

Este viernes, 16 de mayo,por la tarde estaré firmando ejemplares en la caseta de Papereria i Llibreria La Llibreta, en la Feria del Libro de Burriana. Podrás encontrar La complejidad de Electra (Torremozas) —¡que vuelve a estar disponible tras haberse agotado!— y Etiqueta Roja (Loto Azul). ¿Te vienes?

Te han bajado la dosis con la esperanza  de que los tulipanes nazcan en tu boca, pero impávida observas el temblor minúsculo  que hormiga aterriza entre tus manos. Gestos dramáticos de la cabeza  que ahuyentan los fantasmas de las rendijas  en el sentimiento ruin de un cuello despecho. Tu voz, chirrión, goma elástica, timbre de una casa desertor que se cierra al dique de la catarata  de un fin estruendoso, en la sequía más mordaz  de notar la cuerda en el ahorco trajín  de los enfermos. Colección de Shein de vestidos cóncavos, libros flotantes en el buque insignia  de la existencia. La dosis que mengua a la luna, que avasalla el jardín de mi garganta. Tal vez, el peor precio de este reino  con diezmos, sin duda, es la demencia  de unos ojos estrábicos,  de una tez magulladura de amianto, y este solar de ratas, que devora por dentro  como la bodega de un navío  lejos de todo y otros. Imagen de la ilustradora y dibujante Eri...

  El viernes 9 de mayo fue un día de júbilo extraordinario, me perdí por esta ciudad en "La Nit de l'Art" al son del arte, la poesía y el bullicio. Al caer la noche recibí un mensaje que acabó, a pesar del cansancio, de colmar lo que verdaderamente nos hace sentir vivos: "Tu libro ha entrado en imprenta". ¿Quieres saber quién es mi prologuista y la diseñadora de mi portada? Publicar fuera de España es un sueño hecho realidad, un libro que, además, cuenta con un exquisito prólogo de mi amiga y poeta Patricia Crespo: Patricia Crespo Alcalá es poeta y dramaturga. Licenciada en Filología Clásica por la Universitat de Valencia. Ha publicado diversos artículos y libros sobre la pervivencia de la mitología clásica en la literatura. Es colaboradora del programa de radio “Mar de Muses” y "coorganizó" los encuentros poéticos “Lavadero poético” (2019), “Plaza poética” (2020) y, en la actualidad, es responsable del Festival Poético “Villa de las palabras” (2021,...

El próximo Sábado 17 de mayo, 11:30 horas en la Librería ARGOT de Castellón, acompañaré a Juan Luis Bedins junto a varias poetas castellonenses que él admira profundamente y que leerán poemas de su libro "Incierto perfume" (Olé Libros, colección Nigredo). También las admiro, por lo que será más un homenaje que una simple presentación, dedicado a alguien que ha sido siempre un divulgador equitativo de la literatura.

El próximo sábado 24 de mayo tendré la gran fortuna de participar en la Feria del Libro de Onda. Compartir un recital con Amelia Díaz Benlliure , una poeta extraordinaria, es siempre una experiencia profundamente enriquecedora, junto a la de conocer otras voces poéticas y literarias.

La madrugada, en ocasiones, arrincona mi frente   con la mirada del insomnio. Ojos avestruces, cegados por aquello que anida  en un desértico trajín de somnolencia. Y visito los pasillos para recorrer cada habitáculo  como si fuera un sonámbulo sobre el cable  de cada línea que he marcado, en este paso nivel, de jugar a la ruleta rusa  con una tisana y un libro con restos de galleta. Entonces, la escritora se desdobla  y escucha el tintineo de un reloj en paro. La boquilla de un cigarro manco en un platillo. La rama que, en su ejercicio de pilates, se estira en busca del temporal. Un costurero de mujer, de brazos murciélagos, de folios maltrechos y un nombre  que desconoce su destinatario. La madrugada, en ocasiones, seduce la ronquera  de mi pecho con su iris de naftalina. Y renuncio a la vida, desde este séptimo piso sin terraza ni escaleras al edén.

El artista de Betxí, Miguel Gonzalo, de estirpe dedicada al oficio de la herrería, transgrede el metal para crear una sutileza visual de una fuerza descomunal. La solidez férrea se moldea bajo la atenta mirada de una laboriosa soldadura. La atmósfera de la fragilidad subyace en los cuerpos más duros que traspasan su peso hacia la sensación rígida y fuerte que concluye, ante el antojo de las manos del artista de que frente a las gestas de esta existencia: nada está exento de vulnerabilidad con cierto dominio de poder. Piezas monocromas, pletinas y esculturas geométricas,  elaboradas por tiras  o filamentos que hermanadas en conjunto a través de la sutura del estaño con su aleación, conforman paisajes abstractos de líneas para realizar polígonos y símbolos pertenecientes a un lenguaje oculto, aunque no hay una única misión contemplativa; la funcionalidad en sus obras también está presente en forma de útiles para la decoración: portalibros, centros de mesas y cuadros matéricos re...

      En “Propósito de luz”, publicado por la editorial Olé Libros, Isabel Serrano compone una obra que es a la vez sutura y alumbramiento. Su voz poética, aguda y encarnada, se despliega en cuatro movimientos elementos que funcionan como estaciones simbólicas en un viaje hacia la reparación íntima y colectiva.  Esta estructura no solo obedece a una propuesta estética, sino también ética: el cuerpo, el amor y el mundo se entrelazan como territorios vulnerables, permeables y en constante reconstrucción. La escritura de Serrano no busca decorar la experiencia, sino testimoniarla desde su núcleo. La infancia, el desarraigo y la violencia patriarcal se dibujan con un lirismo crudo, urgente. La autora nombra desde una sensibilidad que rompe con la lógica de la culpa y la resignación, y en su lugar planta el germen de la supervivencia: “(yo no nací. Me dejé caer)”.  El poemario “Propósito de luz” muda de temperatura y se interna en la materia del vínculo, del deseo, ...

El apagón sobre el césped marmóreo  descubre las esculturas de alas con una voz, que recorre sigilosa  la memoria de los espíritus. Legado de oficios y linajes,  de ruecas que la parca aleccionó  en su cometido sempiterno. Queta, audaz ráfaga del mutis,  que pulcra la misiva del inspector de las ánimas. Piedra troquel, quiromancia del sino, tú irrumpes al rumor de las flores  con la guía de los cipreses. Queta, que rodea el duelo  con su vigilancia de osarios mudos. De herederos que recogen la miel de los pétalos.  La de una mujer, detective con prismáticos, que esparce la simiente  contra el olvido. Los espectros, en el aposento de su casa de apuestas, han puesto una zancada para que el hombro sea un limbo  de tregua y cuidado. Entre la tierra de un cuerpo de seis años  llegó el veredicto con huellas de justicia. La hazaña de la investigadora privada  del camposanto en Castellón.

La poesía, sí, ese temblor de hiedra, pasamanos nogal que busca la mano ágil. Las calles con zapateados  de distintas morfologías  en un acicalamiento del Levante. Los ludópatas apostados en el bordillo,  visión de fin de juego, que apuran la colilla  en su frenesí alucinógeno. Las chicas de tez tostada con hipo de cerveza y los pretendientes,  durante el baile obsceno,  de los pagafantas. Esta avenida de supermercados  y hienas sobre la matriz "asfalta" en su reguero de autos y buses  que une la malquerida con el anhelo. El Telepizza con su apatía roja  de frente a un restaurante indú  de luces inexactas. El kiosko de la O.N.C.E. , la nave espacial que verde crece al amparo del árbol. Esta calle larga como una dieta, poblada de rostros del mundo, de estirpe y aceras que se turnan el sol a jornada partida. Es mi ruta al centro de la tierra, mi cauce gris, mi cauce marrón  cuando el temporal lo anega. Cajeros, fruterías, pollo asado ...

¿Qué estoy pensando? Que yo nunca había hecho una firma en la Feria del Libro de Castellón y, francamente, doy fe que esta será recordada durante mucho tiempo por su proactividad y flujo de gente cercana y lectora.  Muchísimas gracias a las personas que me han visitado y a las que han hecho posible mi presencia. Gracias, también a la caseta del Corte Inglés que me ha tratado con mucho respeto y profesionalidad.