El cohete volador

Has logrado que piense en tu personalidad, en el freno imparable de una verborrea y la insana costumbre  de que sea la hembra la que done  el camino del intercambio. Por eso, yo no cedo a tu incomodidad del materialismo ajeno,  porque no sabes aún la noche que alumbra la guía incorrecta  de mi cuerpo hacia tu cama. Además, tú, en este escaparate, has lidiado con cuerdas  tan frágiles que cualquier peso cede al improperio de los que vacíos de armadillo hurgan con esas doble vidas  de tonalidades imprecisas. ¿Te creo o te anulo?

En esta noche ambidiestra, el espíritu de la candidez humea tras los hornos electrónicos. Con esta presión atmosférica al hábito de cenas en que la trifulca se contiene, de divorcios sin preacuerdo,  de personas amadas  en hospitales. Recordatorio tuétano de la elocuencia.

Él dijo, que quería construir  una casa con sus manos, con el hueso de aquel derribo y un poso de abandono. Él, con su dote amatoria, la voz ronca de árbol flamígero qué indaga en cada versículo la búsqueda de la brevedad más absoluta. Yo no le creo ni una palabra. Y fingo en su costumbre de conquista de lo que se supone en el plano  de la edificación que subscribe. Hoy la mudanza es ruina. No permuta nada. Se quiebra su viga latente del que entre vainas  saca el madroño y la seta tóxica  del filisteo. Dijo él, una casa, un coche tránsito,  una gacela con el airbag como un collarín  cervical en rehabilitación. Qué bello desde afuera se ve el adulterio, la falta promesa, el coche alquilado,  la redundancia de un estatus que no existe. Cayado sin garage.

Existe en la Navidad un hijo putísima que trunca al más débil y solícito sarmiento. Enano de manos pequeñas que has vulnerado a la flor más frágil. Arco iris de conjuntivitis. Relicario de caniche. Un maniquí que dejó de crecer a la edad de los almendros, para adueñarse de mi pertenencia y sorber cada hilo de vida  como en la transferencia  del bordado de una casulla. Mis hijos son los filamentos de estuarios  de un cuerpo humano que vive con el diezmo  de una emoción embargada. Tú tendrás el pago de tu escoria. Voy a rezar cada negrura  para que así sea, y tengas la micosis  de los pulgares. Quién mal hace a mis hijos. Muere con un poema en la frente.

Estoy sentada en este salón de cortinas burdeos. Color vino textil de túnica que oculta tras el halo la delicadeza curiosa de los halógenos. Entre mis manos un mechero con la insistencia de prender la chispa. Luz meteorito de una milésima para apoderar la mecha de aquello que nos duele. Tu pulpa derramada. Tu sangre, brebaje del caudal  con la regente de otros órganos que en ti han renacido. Este mechero de estanco crispación de un incendio anómalo que devora con su legua de fuego  cada metro cuadrado de esta azotea. Rúbrica de frenesí curandero  de la que sobrevive tantas veces a la muerte y es incapaz de sanar el arroyo  que tiene tu vena y costa. Martirio de maquinaria  que anhela la luz de esta vela  para erradicar con una homilía el mal de guerra, de corazón roto,  de humedad ejerciendo en las paredes. Y no puede salvar  de la vorágine a los colibríes.

  "Un libro necesario y recomendable". Luisa López Gómez (Barcelona).

Este diciembre vestido de abril, con su luz tenue de amaneceres sangrías y noches de gato azul. Temo cada tonelada de algas. Temo el reclamo del tiempo. Temo el agua de la cañería. Temo que mis hijos sean pasto  de la lluvia ácida. Temo y lucho. Lucho cada día por levantar la capa del sol. Lucho con la rótula y un diente cojo ajo. Lucho ante la erosión de mi madre. La he abrazado y la he besado desde hacía mucho tiempo. Crecí sin hojas de árbol. La comida un castigo para mí hermana. La comida para mí, un premio. Crecí en una rosaleda sin flores. Este diciembre es distinto, he aprendido a estar con mi soledad. No tengo ganas de correr con los elefantes. Me quiero en mi circo de avispas. Soy domador, payaso y cebra.

Muchísimas gracias, a la Librería Argot , por la recomendación literaria de mi libro "Etiqueta Roja" (Editorial Olelibros.com/ Loto Azul) en la revista "Parlem Castelló". Estoy muy agradecida a esta distinguida ciudad y contenta porque un poemario con una temática social y ensortijado de tabúes, tenga cabida en el festivo mes de diciembre. Un tiempo que destila el rojo navideño de flores de Pascua, lazos, acebos y sobre todo del amor a la familia y a las personas que queremos y ya no están con nosotr@s. Podéis encontrar el libro en La Librería Argot y  lo puedo dedicar con cariño.

https://trianarts.com/lluisa-llado-la-truhana-de-la-merceria/?fbclid=IwAR06D22t8RGBSyrosp64ehc0dMjJSO58wcRRK8f5CTkabRovq3UVAPPA5PM#sthash.d7iVl356.wjf5CWCh.dpbs Muchísimas gracias, Concha Rodríguez, por compartir en tu magnífico blog Trianarts, un poema de mi libro "La complejidad de Electra" de Ediciones Torremozas.

El cansancio se ha vuelto un habitante de cada diurna de codo anochecer, porque quiero permanecer despierta  hasta el final de la película,  pero mis ojos son cerillas  y apenas, se han apagado; el despertador, fabricado en Corea,  volverá a chillar lo insuficiente para que recuerde  que con mi escudero de la fatiga y un hidalgo portento,  mejor no ir a ningún sitio  y ver atardecer en una taza de café.

Siempre que miro el azul busco ese avión que se dirija a un hangar de terciopelo. Se llenan los ojos de premura y localizo el reguero espumoso de alguna nave que, en su tránsito, haya al cielorraso cosido un ojal. Lo aviones son los mejores amigos de la gente. Se acicalan de metal incombustible y acarician el polígono ánade. Pienso que rutan "encajetillas" y borderías de hilo de nylon en su idioma de crucero. Coser no es tarea fácil ante el desconocimiento de los pájaros aerolíneas. Siempre que miro el azul,  el hogar está más cerca de la mañana.

Las cigüeñas han aparecido, sus alas, migraciones del deseo,  cosían en el aire un bordado antiguo de pétalos azucenas. Yo hubiera ido corriendo hacia tu casa  para avisar de la bienaventuranza de un hilo, que invisible sutura este amor infinito  que recae como una cuerda  del árbol. Te amo, a pesar de este periplo de calendarios estupefactos y egocéntricos. Y me gustaría que de mi boca  un pájaro asomara raudo para que comprendieras que este sentimiento de transhumancia toma café  y un chorro de veneno.

https://irredimibles.com/las-lecturas-de-noviembre-de-emma/?fbclid=IwAR0AwGH7FPJu6io1X8JCepsh4sSk5JizNE_N1aPIu6da7vdaznDDGE1n9nQ   Muchísimas gracias, Emma Prieto Rubio , por la recomendación de mi libro "Etiqueta Roja" en la publicación Irredimibles. #etiquetaroja  @libreria_argot Olelibros.com  Lluïsa Lladó  #irredimibles  #LaslecturasdenoviembredeEmma

Este viernes, 1 de diciembre, ha sido muy especial. En el Ateneo Mercantil de Valencia, la docencia ha tenido voz desde todas las perspectivas, a través de testimonios y un libro solidario con 101 relatos, impecablemente editado por  Vinatea Editorial .  Enhorabuena a todos los participantes.