Sin título.

Poemas antiguos.

Y ahora
sé de lo que hablaba
el poeta, un dique,
la ficción, la milésima
de segundo. El eco en la 
cara interna de la costilla;
el astrónomo visitador de pupilas.

Ahora sí, que arrastra el
cisne al canto, el color
de la ropa de los niños.

En este elixir que se desborda
rojo, en hierro candente,
en pastel dulce de coco.

Ahora, sí, sé lo que es el
amor.