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Barrizal

Esta mezquindad de los cuerpos gélidos  con el hurto en las cavidades  de esta tragedia. No tiene otra connotación,  de cielo que anárquico obedece  al itinerario de las nubes. Ellas se hinchan de veneno. El agua que riega el manzano. La madre tierra de nuestras homilías. La verborrea del que aprovecha el despojo. Del paredón fluvial que ha golpeado  la puerta de tu casa. El arrebato de un suceso  que arrojó al abismo el metal que nos guarecía. La rama, la cuerda, el palo que te han salvado  de morir en la garganta del lodo. La desesperanza del obrero en su máquina,  caída la noche,  y que despedazado vira entre los escombros. Tengo una pena indescifrable  por las personas que después de su jornada  no volverán al abrazo de la luz, por los apellidos que un día serán el lustre de un epitafio decorativo. Qué más de cien es una guerra. Y perdona universo  la palabrería poética. Yo sólo sé mirar  y golpear mi cabeza contra el muro.

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