Ha llegado un punto "."
qué la psicología barata de Instagram
me aburre sobremanera.
Los gurús apósitos,
la mano concebida del desatino.
Ya no estoy para juegos de ocas
ni verbos que no lleven flotadores
en el comportamiento
de los que encienden velas con sus mocos.
En este cansancio donde Grease se ha quedado sin estrella
y la melanina
se vuelve castaña bajo la hoguera de agosto.
Sol de los que ya no te quieren.
Y buscas el asombro
de un ascensor
en un folleto de pisos.
En este mar a.
Mar de combate.
De estrecho.
Flotas hasta la bahía
cómo un náufrago sedimento.
Amparado en el espejismo
vives en la costra.
Isla que cubre el tajo,
reseca
boca
que calla
mientras mueves las extremidades
en el acto de nadar.
Quieres detener tu danza, pero tus pies
aún no tocan el serrín firme de la costa.
Trozos de plástico emulan delfines.
Restos de naufragios
vestidos de apéndices.
Extremadura del que bebe agua acidulante
y tapona la incredulidad
en un abordaje.
Pensaste que él era el descanso.
La Posada del retornado del frente.
Era una caja negra de petróleo.
Qué te abandonó a la deriva.
Y no existe mayor descubrimiento
que el reflejo de uno en una botella de vino.
El sol que acontece para un nuevo amor.
Cómo la sal que cae desprendida de la nao
de los que nunca supieron
donde varó su cadáver.
En el Corte Inglés
el semblante de los que suben y bajan
por las escaleras es hierático.
No hay oferta que mitigue
el estado sin conexión
de los que a espensas de la mecánica
posan por un instante
la mariposa cuerpo
para emprender un voltaje
entre vestidos jarras, tapices o maniquíes.
Es la cara de agosto
del calor hecho saliva
la oportunidad de los últimos precios.
Acaso el amor es una propiedad inmobiliaria.
Un bono en la bolsa mercantil.
La apatía del insecto roedor
detenido en la milésima
antes de ser devorado por la rana.
(Por favor leer a ritmo de rap).
Tal vez me aleje pródiga
cómo una rapera en un parquímetro.
La poesía que entiendo
huele al sudor de la gente.
La gente que observo a diario
en su rutina asocial.
Los operarios cuervos.
El mestizaje metálico de la autovía.
No entiendo otro verso-uni.
Un aparcamiento de botellas
y el grupo que emerge de su vacío existencial
a ritmo de música mariguana.
La pescadera orfebre que canta
con su abanico afilado
rajando el atún con huellas de marino.
La maestra que coge un bus-o
y se sostiene contra la gravedad
con un libro de otro continente.
Extenuación de garganta.
Rima quebrada de peón en una descansillo.
Mis manos, hiedra azulada,
de proletaria poética.
Podadora de sueños
qué creció inversa
a la luz del mercado.
Este mes de julio, mi blog el cohete volador cumplió una década, es decir diez años con 367.000 visitas. Gracias por ser mis vigías y apoyarme en esta aventura que comenzó gracias a la amistad y a la poesía.
Muchísimas gracias por seguir en órbita.
No hay mayor derrota que la retirada
del cariño y la ternura.
Las calles sin salida
y ser
el zapato de un pie pequeño, perdido
en el arcén.
No, no hay mayor tristeza
que un estómago vacío,
las manos abiertas esperando el rezo
la lluvia cierre
de la verja y que dormido el cuerpo
busque la caricia nube, el pasillo redondo,
los huesos en lumbre
por la pena de andar entre las farolas
del Paseo de los Tristes.
No hay mayor tristeza...
Diga:
-suerte, mosca o tranvía.
Que morir y que miren
por la ventana como te marchas
sin música, tristeza de pan duro,
a la soledad que fue
de donde te sacó
la noche.
de una ciudad Lusitana.
Me acordé de los momentos
en qué uno pleno rechaza la vida.
La vida simple
del abrazo. En esta escalada de calles.
Aboque de temporalidad.
Con los adoquines testigos
de una tristeza de viola.
Porque allí la guitarra española,
se denomina cómo si se tratara de otro elemento.
Descubrí, no por primera vez, el océano Atlántico
y mis ojos fueron lanchas motoras
cruzando de un extremo a otro.
De una villa
que trajo la soledad a la mano,
niño perdido en un zoo,
de dedos cortos y palabras cerezas.
Lisboa, es espectacular.
Me amó hasta la saciedad.
Igual que un famélico
entre guirnaldas de flores.
San Antonio y San Vicente
porteadores con la luz del mirador
que te hacen creer que eres una persona.
O un bacalao.
O un parásito del cosmos.
Hasta el próximo viaje.
Lisboa necesita una oración
para que su relato sea el definitivo
y se cierre para dar chispa a un nuevo capítulo.
Aquí en una maceta.
Hojas y brotes.
