Don Coradrón.

“Creo que todo el mundo debería ser una máquina."
                                    Andy Warhol




Desenrollada alfombra  noto el zumbido
en lineal acordante.

Se abren las costillas como un molusco ante el vapor
y noto la hélice desconchando el tórax.

Oh corazón, corazón.

Acabas de salir disparado.

¿Dónde está mi corazón maltrecho?

El Dron ha roto la costura  hacia el exterior
fotografiando el siniestro de las ruinas de Tebas;
prófugo dentro de la manzana nuclear
de mis pulmones, en elevado
su ejercicio aéreo con visión cernícala
de cajas de cerillas 
que almacenan los troncos recuerdos 
que irán mojados hacia el paisaje.

Fuera de mí, vuela mirlo,
y observa el silencio 
de un cúmulo.

Capitel sin tripulación
que me mira desde todas las áreas estratégicas
pues, la maquina empieza a ser persona,
y la persona máquina;
el dron llora química y yo sin su latido no respiro.

Porque vivirás donde yo no pueda, T-Hawk,
sobre el vertido, en cima
o bajo las residuales almas
que tienen un corazón volátil,
un dron capaz de regresar a la casa
mientras duermo
y me despierte a la vida.