Completo por explotación

Repites en exceso
el vestido de aligerar
las causas. Tienes un corazón
de fogueo y la poesía
que lavada en agua caliente
puede sonar a trompeta los jueves.
Y los viernes a violín.
Tú quieres asistir a todos los acentos
de presentación y plancha
pero no puedes ni subida a un trono
honrar a aquellos que siempre te han
valorado. Y hasta a su modo querido.
Qué no es un amante, pero, suena a triángulo.
Las horas se convierten en espuma de pelo.
Y la noche cada día
alarga su kimono negro
con un otoño que parece el asador de pollos
del Evaristo Club Bar.
Perdonad mi silencio
el cansancio tiene la lengua corta.
Y no puedo estirar la piedra
que condiciona mi holgura.
Tal vez el amor zapato en estanque.
Con la ternura anticuada del que trabaja.
Y estudia como una mema estadística.
Los pies de pasta. De dientes de hoja.
Y una voz rompiendo la calle
en un coche red y lento
igual que un poeta sin viagra:

-El afilador ha llegado a la ciudad.