Perplejidad

Cuando oteé la revista Hola
y a una top vi encima de una columna de libros.
Con pose de clase de pilates.
Con los brazos de yogurt griego.
Y las piernas colocadas como
un soporte de tablas
bajo un titular de tipografía dudosa:
"La poetisa del momento sale con X".
Pensé en Kafka,
en Virginia.
Y por último en Nietzsche:
"La poesía ha muerto".

Hay que empezar desde las cavernas,
desde la mina. No existen princesas
en el infierno . Y si un medio
que enseña palacios en las cárceles.
Y nos trae a Papa Noel
en salones de peluquería
publica tres páginas a una poeta
como si fuera el rey del Mambo.
Una empieza a divagar
en la sociedad entre misivas
de bodas y aniversarios
la mala hierba convertida en fachada.

La poesía buena va al cielo de las revistas del corazón.
La poesía mala debe ir al corrector de la muerte.
El Parnaso representa salir en rotativa.
con un top de 1000 euros
cuando un libro vale tres cerditos.

Existirá un purgatorio de laboratorio.
Un centro de lavado.
Una edad para el trono.
Una moda pasajera.
Todos los pajaritos del mundo versátil
dando vueltas desplomados
con un hierro metido en el péndulo
en el asador de la tía Bernarda.

Y Panero llorando sangre
crucificado.

Con Fulanito.
Miss Simpatía.