El declive de las rosas.

La salud, truhana que se escapa
cada día de festejos, y que hace
balance negativo.


Miro el rostro.
Y las pecas insurrectas
exigen el pago a tanta guerra.
Una sangra.
Debería no tardar en ir al especialista.
Son poemas.
Son las palizas.
Son los árboles derribados.
Son los muertos.
Son el cordón umbilical.
Son el ostracismo.
Son unas putas pecas
cancerígenas.
Me miro al espejo.
Crecen cuando más
triste es mi Adviento.
Las debo de quemar.
Crioterapia de bajos fondos.
Dolor en fa sostenido.
Lágrima muda
Y receta de matasanos.

Mañana, llamaré a Pitchard sin falta.