Manos libres.

Cuando escucho tu sonora voz de poeta

tal vez no ose a expresar que piense en tus labios.

Se quedó el gallo de los vientos mirando al sur

en la acordonada zona de los arrecifes

incapaz de trepar 

por la erosionada cantera

de lo que no respira 

y en el tintineo continuo de lago 

de aves sedadas:

Cisnes de cuerda, patos flamencos y juncos encolados

con la lengua que precinta el papel de liar,

cada vez que te presiento

apoyado en la barandilla

de la cantina trece.

Sé que en esa ceremonia te recreas con el poema,

que cada trozo de árbol 

donó su hoja para tus adentros.

fumando nubes que se perderán 

en la oficina de los pájaros.

¿Qué ocurrió, o qué no debería haber sucedido?

Traes esta amistad de cedro

en una tarde de otoño, aroma de solo,

a página,

a tabaco.

A paz.

Y yo te pregunto con el ahogo por otro hombre.

¿Eres feliz?