Caldo de cultivo.

Fui una niña tímida,

me costaba articular 

y la voz se apalancaba

como una rueda de coche

metida en un bache.

Aprendí a conversar

con la escritura.

Quizás el llanto

terminó demasiado pronto, con la primera muerte;

ahora, me cuesta expresar mis sentimientos

en la tergiversia.

Es más fácil tomar un lapicero,

unas hojas con anemia

y hacer la trasfusión.

Te pido disculpas

no soy mejor que nadie,

hubo un ayer de tenebrosas

que equivocada levantando mis manos

pensaba que eran estrellas.

No es cuestión de ser mejor que nadie,

para mí era un juego de feria,

una competición de campanas en una boda

porque mientras el viento tenga cara

y las amapolas sean labios

me entrego a ti por completo sin pausas.

Sólo me atrevo a mirarte a la cara

cuando lo hago a través del poema.

Recuerda, fui una niña tímida

donde los abrazos eran vistos como debilidad presupuestaria.

Desnuda 

pero escrita.

No soy mejor que nadie.