Cosa de Cela-ya

La hemos recargado tanto
que sin objetivos es un arma
con empacho balístico.
Quizás seamos nosotros,
los lisiados, los parcos, la diana.
Que con exceso de equipaje
en mitad del Río Ebro
nos hundimos por no soltar lo innecesario:
Las guirnaldas y los anaqueles.

Voy de un salón del viejo west
a otro, con mi estrella de papel.
Con mi sombrero
y cagada por el futuro
soy incapaz de dar un paso.

Con las pistolas oxidadas.
La recámara sin re-vuelta.
De un salón del nuevo west
arrastrando un caballo muerto.
En qué nos hemos transformado.
Qué soy del fuego cruzado.
Gueto, sonda, nido, club.
Si un burdo botón rojo
puede más que mil pistoleros juntos.
Pero seguimos nadando
en la bañera amarilla
más solos que nunca.
Con el brillo y un peso verbal que nos ahoga.
Porque creamos tribus de consanguinidad.
Para disparar al espejo.