Molinos de bolas

El viento, repartidor de genes.
Malogrado cantautor
que ejerce la voluntad del destierra y alza.
Levantando el polvorín
hasta la extenuación
de las casas volantes.
Los paños, las puertas de hierro.
La ráfaga
entre la calle trece
y el dispensador de paracetamol.
El runrún de soltar
sus clavos para ser cometa.
Y vivir igual que una hoja de madre.
Arrancada.
Y sin dirección conocida
De una calle a la rotonda.
Trémula detrás del ruido.