Fósforo

La resistencia en la palabra

recuerda a una casa después del incendio.

El hollín que se ha apoderado

de la superficie con las maniobras insuficientes

para blanquear un trozo de su cubierta.

Frotas con ahínco con una esponja,

baño de agua y de vinagre,

transfiriendo la dejadez

a la limpieza de un folio.

La ropa desprende el hedor

de la madera muerta

y las manos y el rostro

respiran, a través de sus orificios,

el polvo-luto de lo que ardió 

en su hermosura sin renacimiento.

Pringosa sensación

del ser que sana a cambio de la secuela,

de homenajear el sarpullido. 

A pesar, de que nosotros frotemos 

los músculos de un edificio

que brillan en la oscuridad

del que cree en un amor cloaca.

Insistencia de aseo.

Palabra calcinada.

Miembro del bosque 

con una fuerza descomunal

buscando una semilla, una hoja, 

una hebra de raíz 

para recuperar la luz que habitó

y repoblar la sábana 

con estampados vegetales,

pensando que una palabra no es capaz

de quemar a un cuerpo, pero sí,

la palabra tiene el poder de la deflagración

y tú lo sabes muy bien.