La balsa de las medusas

 "La poesía que canta, sus males espanta".

En la pena tengo un barco.

Un barco de peces.

Por la violencia que inusitada

con su anzuelo se engarza en los ojos.

De aquellos que de la revuelta

hacen mesas de mar con ganancia.

Si el pan no tuviera nacionalidad,

ni la harina que lo forma 

tuviese la suficiente textura para lanzar

ancla, timón y naufragio.

Y hubiera servido de algo

estar en nuestros camarotes

sin poder abrazar a la vida.

Barco de penalidad. De peces abarco.

La barra de hierro.

La metralla en la carne.

La opresión del tórax.

El lunes de escarnio. De las noches 

con la iluminación de cohetes.

Si supieras que tanto orgullo nos petrifica.

Que las anguilas en la proa

agonizan ante la mácula.

Y que ser mujer es un estado.

Y en él no existen pasaportes.