Buen viaje Bonald

Cuando un caballero muere, 

su espada huérfana contempla

el vacío de una mano.

Con el útil de ceder a la vida 

el poético momento

de ser una luna de tránsito.

Muere un poeta y nadie festeja su huida,

los crespones son la aritmética 

de letras recordando su estocada.

En un mundo de móviles y baterías

que suponen un desbarajuste

para los que aprendieron de la pluma.

El despropósito de liendres negras 

erosionando el zaguán 

de los institutos

que oxidan la carencia

en puertas blindadas:

-La literatura no hace gente de provecho.

La juventud necesita poesía.

Forma parte de la tecnicatura 5G.

Creer que somos damas con bocas de rubíes.

Hablar alto sin emitir un sonido

desde las cuerdas.

Qué será de este domingo con un poeta menos 

en la calle.

El suicidio de las polillas.

La hora bruja con ruido.

La muerte acechando a los niños de la posguerra.

Del acto de leer.

De despedir en una balsa vikinga 

a los dioses sin perfil de Facebook.