Cartel

No existen yugos en el mercado,
ni la fuerza suficiente para que los grifos...
Rotos que van
fluyendo la herida sientan esta tos
como un mensaje
Porque el dolor también necesita
salir del armario
y embadurnar sus manos del aire
que filtra cable, en el cuello la promesa.
de parecer un cuadro,
mal colgado en un salón de ogros.
Pedir más humo de tabaco.
Si la inocencia existe en sus fraguas.
Y coleccionar conchas de cala.
Y abrir los envases después de su caducidad.
Y comer antenas. Y saciar la maniobra
de creer. De estar de pie como un borracho
en la cola de un cine.
Para mirar a la ciudad.
Y afirmar que tus pies
son dos pliegos de periódico.
Mojados sin cama.
Y llorar espuma.
Para escribir otro verso neumococo.
Y sentir el hilo que va a perder su botón.