El cohete volador

El nom de la esperança comença per la poesia a les escoles. Moltes gràcies per comptar amb mi. El sustantivo de la esperanza empieza con la poesía en las aulas. Muchas gracias por contar conmigo.

En esta oportunidad de tarde  mientras oteo otro libro de poesía. Me quedo anhelada de sueños,  pues aquí ni siquiera se atreven a morar las cucarachas. Bueno, confieso que alguna que otra polilla  vuela con el destiempo  del cambio de armario, pero poca cosa más. Tengo un par de nubes en el congelador aguardando algún jueves de lluvia; el brick de avena, emulsión de café, en un olvido de la retaguardia fuera del frigorífico... Si al menos vinieran los insectos  con su legión poética  a recordar que la nieve existe y que no es el todo, un conglomerado de chistes y epístolas  para timbrar a cualquier barrio con el título de una novela famosa. Poema a caldo, bebería a sorbos  de su brebaje, los líquenes de este alma  que lee más que nada  en acequias y gotas de rocío. Sí, ni los bichos tocan el portero automático. ¿Soy una hormiga en una colmena? ¿Puede volar una mariposa en manos de un taxidermista? Sopa de sobre y una página más leída...

La sombra decrece con la puesta de sol. Sombra del hervor  al gris por la falta de agua en el pantano, por los excesos del fuego en la sierra. Ojos de plato de loza  como lunas cuajadas rondando  el damero de la luz que ávida  cruza a la hora que le da la gana. Siguen los zumbidos. Los campanarios dentro de mi pecho  en atolondrados ritmos por la pena de esta cárcel  que supone el abrazo de aquellos que más amamos en la única cobertura del destino inválido. Cerrar los ojos. Respirar profundo. Y bucear dentro de este vaso  hasta que de nuevo la sombra amanezca.

¿Has escuchado alguna vez la albufera de noche? Un sonido que cabalga en la oscuridad, un sonido grave que procede  de una coral de sapos y ranas en un debate operístico con los grillos, también, renunciando al silencio. A veces mi corazón es un estuario donde los recuerdos se amalgaman  en una taquicardia difusa. En mis oídos,  las palabras extinguidas  se convierten en bengalas, bengalas agudas que susurran  un llanto inconcluso. Batracios amarillos del alma instruyendo  a su guía nocturna de estrellas hacia la mediación de un mudo aliento de ansiedad  sobre el tórax  de una albufera anímica.                    Imagen tomada del Thyssen:         "Habitación de hotel" by  Edward  Hopper 

Abuela tuviste que morir el día en que un país  se quebró por una dictadura. El día con el cielo de una luz de gálibo por la vorágine del fuego en la montaña. Abuela, fue en domingo, yo lo recuerdo. Y era una adolescente, espiga de maíz,  que aprendió con el cortejo de la muerte  a vaciar el corazón de esperas. Te fuiste y no regresaste con los árboles que tiritaban tu nombre: Una imagen de azules y rosas en mi memoria, traficantes tonos de la suerte del crepúsculo. Yo ahora que soy un tubérculo  sumergido en agua.

https://castellondiario.com/poetas-de-valencia-alicante-y-castellon-participan-en-el-proyecto-no-em-toques-els-versos/  

https://www.europapress.es/comunitat-valenciana/noticia-proyecto-no-em-toques-els-versos-acercara-obra-treintena-poetas-valencianos-alumnos-eso-20230321124612.html?utm_campaign=smartclip_social&utm_medium=Social&utm_source=Facebook