Las muñecas de papel.

Aquí

en la camilla  vestida con bata 

he padecido la irrigación contra el cáncer;

apendiendo que el valor es de uno mismo

con el articular de las  muñecas de cartón dentro de las enciclopedias 

que ilusas nadaban en agua,

que incautas pretendían menguar la hoguera.

Las muñecas de papel.

Aquí y ahora

en la comedida escenografía de las almas

me siento libre, con la suficiente fuerza de

Tramuntana y mis antepasados celtas que me protegen

a la infamia constante de que mis bragas no tenían elástico

si usted me enseñó a amar entre las rocas

y comprobó la injuria.

En esa provocación

de que era una enfermedad lo de mi enamoramiento

y que usted no daba leña

a una pobre madura que en su flacidez

vomitaba versos y representaba

la lástima, el patetismo de Tartufo.

Oh, Oh, Oh.

Quédese con el monólogo.

Y haga trapos de cocina con ellos,

que ahora veo mejor que nunca por el lente

del amor más comprometido,

el abuso y la venganza a la que fui sometida

por, por, por, porquería, porque le quería de verdad.

Alegaciones de veneno escrito sino era más que el provisto por su semen

en mi boca, en senos, en mi sexo.

Que me ponía el puñal entre las manos

señalando mi profesión de asesina

cuando en certeza usted se arrodillaba

frente a mi cuerpo desnudo

y me pedía más.

Papeles que se invirtieron con magnificiencia

y yo pudiendo acabar con su vida

preferí cortar la piel a pedazos de páginas

por usted antes que insanar la yaga.

Me arañaba toda

en delirio oculto.

Culto a un impostor

que acusa lo que uno es

y escogida represalia

descanse en paz.

Hemos muerto.