The game.

Querido Corsario:

Si usted

pretende

con su lenguaje

de estrella, nubes, viento rozando el rostro

y otros magnetoscopios

de poeta de bragueta

a su catre demagófico

conducir,

ha de saber que da palos de ciego

y que ni Lazarillo de Tormes

le guiaría a buen queso.

Acaso

desconoce usted,

que este ripio de pareados

cajón con cor don,

pitada de con fin

sin fin.

No le lleva

a subirme ni un ápice de testosterona,

eso sí,

el use y disfrute de esos pequeños ratones

y el cascabel de hombre de norte,

no me hace ascos,

pero poseo un problema,

caminante de crucero

y explorador:

el garage clausuró por falta de coche.

Necesito un amor fuego

como el que arde en los contenedores

y es lanzado en las barricadas

por capuchas de Silos.

Por mucha nube tricotada,

corazón de melón y peras.

El alegato que su señoría hizo

que la política no le interesa

y continuara con su percusión

de nube rosa, estrella, luna y fosos común.

Le convierte

en un estrellado raso de nulo.

 No me pone.No me pone.

Al menos me divierte.

Tengo más de cuarenta años

y a las doce de la noche

no se toman helados.

A no ser que la guinda la llevase servidora dama

entre las piernas,

no creo en las hadas

creo en la lucha armada de versos.

Quiere jugar.

Bienvenido a mi juego.