BEATA Y MONEATO.

 I

La suerte de no tener nada

es que nadie

me tiene, por suerte,

materializada.

 II

Ding, dong.

Erase un clerical pastor: Fray Lancelot,

que a falta de campana.

Ding, dong.

Ding, dong.

Ding, dong.

Iba por los pueblos féminos,

tiritetero

con una guitarra.

Fray Lancelot

movía la campanilla de su garganta

y él, en estado apocalítico,

pensaba que eran las del Va ti Cano.

III

Sí, era el hombre

con la casulla más bien tejida del jardín de las reliquias,

Cuídela, buen hermano,

que el agua encoge los sentimientos.

Y ahora en libertad condicional

hasta los amores eternos

se olvidan.

IV

Oh.

Salve nuestra ánima

del purgatorio,

sé a donde voy,

mis raíces,

mi mayor riqueza:

dos running de rebajas...

Baja del sagrario,

incienso rancio.

No deseo ser del hit paradise

de las bollerías y sus piedras.

Suelta la tuya

no estás libre de pecado.

Culpable los dos.

Te guste o no.

Sapiendo cual es mi sino

y se encuentra

lejos del tuyo.

V

Si tu autoestima

precisa

creer.

Cree.

Es la fe.

Y la felicidad

del ahorcado.

VI

Y ahora

se nos mete a asceta

con ese halo de Ramón Llull,

pero implacable en sus letanías

de Vicens Ferrer,

que en Mallorca,

precursor del turismo en masas,

hizo su agosto.

Desde el púlpito cefalópodo

me señala con su dedo de oro y diamantes:

Cien latigazos

más escarnio público.

¿Le parece su señoría

suficiente?

Ya no quiero guerras,

se apareció una divinidad

mientras tendía la ropa.

Quedé absuelta

y pido limosna en la puerta de los supermercados.

Santo Grial.

caballero de la mesa cuadrada,

aún le faltan cinco pecados capitales.

Vamos.

Le aguardo

como feligresa arrepentida,

pródiga e ignorante.

Prosiga precoz Fray Lancelot

con su eyeculación poética.