Uno

No tengo vela para encender

ni trozo de arcilla para que mis pies

descansen.

No.

Tengo el desahucio de mi vientre.

El recuerdo maldito

de la mimosa.

La lengua cortada.

Y un reguero de pólvora

que solicito que la lluvia humedezca

para salvar mi alma.

Este hilo 

que conduce hacia la mina.