Lapes-te

Cuando se transita

en la invisibilidad

más absoluta, semejante

a la de un muerto. Y se aísla

al ser humano, transformando

al espejo en un leproso.

Y no estás enfermo

pero te convierten en el insano,

un parche de la rueda de bicicleta,

y tú sólo querías volar con el Concorde;

soñando un compromiso con un banquero

y trabajar de azafata desde niña, porque

ellas siempre han sido bellezones

vestidas de Nancy, como si fueran ángeles

en el cielo para morir con santos y aparición.

Morir cerca de la belleza. Qué importa la culpa.

Pero, erraste. El fútbol cotiza más en bolsa

debajo de los ojos del poema que rifa,

el rastro del rímel corrido.

Te matan y no te das cuenta.

Y aún quieren tener razón

mientras usan gasas para tocar tu ánimo.

Y es que no hay peor muerte

que la del pez con acera equivocada.

El parado.

Al dinero libertador. 

Y no sé que más venéreas capitalistas

entre guantes de goma

y mascarillas por si el próximo que va a la calle

eres tú y no otro.

La suerte como el amor es

ciega y tiene su gallina para el sacrificio.

Gracias.