Bajo el puente de.

Mientras existan ollas

de aceite en llama

calentado cuadrados.

Con gente de frío,

y en la cola los bricks 

de menos de cincuenta,

que salen de la mano de la exclusión bancaria.

Pasos dirigentes 

hacia el olor quemado de una estufa

bajo el puente en helada estampida

de dedos ásperos

como la rama del seco

recitado poema lumbre de

esa mirada del sol que se desliza

a través de la polea pozo

de señas inequívocas

de asesinar un poco más

al indigente social

en vías de vino y cosas

entre tanta política

y cajas de destornilladores.

Todo sigue oliendo a barato.