El cohete volador

Sé que las apariencias engañan, que la vorágine espacial  da rodeos donde las palabras  no abrigan al contexto. Afuera, llueve sobre mojado; en otros lares, nieva la láctea y acuosa. Y te prometo que, en este castigo  de calamidades,  mi pecho florece cicutas de pana y damasco  para honrar cada vivencia  que tú y yo hemos teñido  de incertidumbre. El mar vigoroso  me reclama, y desconozco  si este inapropiado vergel de isla  tiene la misma cárcel  que mi pecho, que late encadenado. Yo no quiero ser víctima  de un Olimpo de barrio y callejuelas, ni añorar cada verso que escribe  mi melancolía. Tal vez no sea el momento  y todo parece una funesta broma  del destino. Que ya sabemos que las amistades son peligrosas  y que yo duermo y sueño  con tu nombre en mis labios. Sé que las apariencias engañan  y que nada es propicio para el deshielo en un oda decembrina, pero lo que yo pensé  que era una ca...

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Me desperté a las seis de la mañana, cuando el mirlo (o tal vez un petirrojo), comenzaba su canto, y con él llegó la sorpresa del II Premio Unaria Gratitud. La noticia se posó como un pájaro inesperado, lleno de luz. Gracias de corazón a Unaria Ediciones y, muy especialmente, a su promotora y editora Amelia Díaz Benlliure, por la generosidad, el cuidado y la confianza en la palabra. Amanezco agradecida y emocionada. Enhorabuena al resto de premiados 💝

Tus ojos, enhebra de hilos, que observan desde la multitud de las aves. Esta mirada que arrastra hacia un pozo, ciego de melancolía,  que yo no puedo, que yo no quiero evitar  en su magnetismo. Sensación  de la sedienta liquidez  que precede a la ceremonia  de una polea de arrastre. Me cubriré las manos  para el ocultamiento de mi boca  en el debacle de un susurro  que estira hacia un destino. Entrar en una ruta a través de sus ojos,  para repudio de tu propia piel de escama. Yo no quisiera sentir esta órbita  que embiste contra la atmósfera  y convierte, en un choque de meteoros, las estrellas que habitan en mi casa. Pido perdón por la aguja que agita esta marea que empuja las norias  de una existencia de alfileres. Una no manda en el corazón  y prefiere la lentitud de la sílaba  que amanece  cada día tras la montaña.

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«nos hemos habituado / a la guerra»  Lluïsa Lladó «Una identidad obligada a alterarse y adaptarse en un entorno hostil para sobrevivir» Patricia Crespo  El tiralíneas de plomo no es un poemario. No es un libro lírico. Es poesía. Poesía como atmósfera vital, cualidad del ser, del ser mujer superviviente e insurrecta. Poesía como lugar en pie de paz y justicia. Poesía para la verdad de los abatidos bajo el plomo. Aquí, en El tiralíneas de plomo, en poesía , la importancia de no aceptar la violencia como empresa, comunicación, cultura. Unas líneas, multiplicidades, identificaciones, desde las líneas defensivas, desde las líneas que se salen del territorio ocupado, invadido, arrasado del lenguaje, la estÉtica, el crear puntos de fuga para un presente malherido. «Y un concierto mudo / nos declina a cualquier intento / de ofensiva.» Es el turno de los ofendidos, que diría Roque Dalton, y la poesía está ofendida. Este no es un poemario, es una insurrección, es una avanzadilla entre c...

Tal vez en este mundo no se necesita más que un buen amigo, un vino frío y toda la poesía del mundo. No tengo palabras para describir la dicha de esta tarde en Valencia, la magia de un encuentro de momentos que recordaré por vuestra presencia y respeto. Gracias 🫂

La primera nevada ha llegado a Cracovia. Pájaros blancos del cielo que caen en la procesión albina, de cubrir las plazas y los tabiques somnolientos en un adjetivo nevado. Esta ciudad que llama al espíritu, que "copo" se desploma  con la melancolía de un niño huérfano frente a la primera vez de un abrazo amigo. Los pasos de correas que me empujan  a este precipicio sin medida de contener esta hoguera capaz de incendiar  a la ciudad polaca. Soy yo, aquella que cruza la acera  y divisa la disparidad de las dos torres. Sí, esta mujer que se parece a mí  y no lo es, y guarda sus frías manos  dentro de una capa mullida de lanas. Yo la quisiera detener y enseñar  la noche que se detiene en el momento exacto  que nívea la palabra se derrite  en mi lengua cuando pronuncio tu nombre. Marcho, sí, en la soledad del que cruza un pasado, ante la piedra de estos muros  que beben el líquido de las nubes. No veas mi rostro. Sólo sígueme hasta el hilo...

Tocar madera o cómo ilustrar mi más sincero agradecimiento a todas las personas que han estado presentes en este instante de felicidad. Muchísimas gracias por vuestro apoyo incondicional, por compartir un espacio de tiempo, por vuestra presencia y cariño (mañana, ordeno y publico todas las fotos y vídeos con calma). GRACIAS  Gracias Reis Lliberós Monfort por ser mi amiga y copiloto de presentación. Y por tu regalo tan especial 🌳 Gracias M Carmen Castillo Peñarrocha por tu precioso testimonio que tanto nos ha emocionado. 🐕👑 Gracias Jorge Martinez Zarzoso por tu poema reivindicativo contra todas las guerras 🕊️ Gracias a la Librería Argot por abrir las puertas de su casa a mi humilde poesía 🙏 GRACIAS ❤️