El cohete volador

Cada mañana, al cruzar la ciudad hacia el Apeadero de Betxí, una explora una fauna matutina muy especial. La carretera, ahora, está más despejada, y los patinetes eléctricos campean con la anarquía de una descarga entre márgenes y contextos. Es habitual topar con trabajadores en el quicio de los caminos, aguardando el coche de turno que los recoge, directo a las fábricas. Y en esta rutina diaria —donde las casualidades no existen—, me fijo en el precio de la gasolina que parpadea en la estación de servicio, con nombre de supermercado. Ya no deslumbra el sol, que ha iniciado su retirada en pequeños minutos hacia el tiempo. La radio es mi fiel compañera y, a veces, me enfado cuando viene el listo apretando el acelerador, ajeno a lo que desconoce: mi liturgia laboral, donde indago en lo que, exactamente para mí, significa poesía. La arruga en la piel de los jornaleros, las urracas, las obras faraónicas del tren, el verdor del río Millars, la gente que iza sus brazos al estandarte de la vi...

  https://irredimibles.com/bitacora-de-el-tiralineas-de-plomo/ Muchísimas gracias, Irredimibles, por recoger mis impresiones y compartir una serie de poemas que forman parte del libro "El tiralíneas de plomo".

El verano, la extraña sismología, que lacera y contiene los recuerdos  de las tardes de costas con el astro decapitado. Los ficheros informáticos  de la celeridad estival: en tajos de sandía, picaduras de mosquitos  y la efervescencia de la Cocacola  rompiendo el hielo. Mi mirada que se asoma al sopor  de ese transcurso de meses, de abuelos convertidos en arena,  de conchas en las manos  y de tiritas, en los pies, al estrenar sandalias en las noches de verbena. El temblor corporal ante el enamoramiento. La emoción materna de la bahía  al abrazar el séquito leal de mis raíces. Colinas, chiringuitos, aftersun. Poesía estival del aroma de yodo que florece con la embriaguez de las estaciones. Añoro la vida, el reguero de agua que fluye, la estrella fugaz de agosto con la imposibilidad de una solicitud  a los arcanos, por muchas lágrimas vertidas,  de San Lorenzo.

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Libro, titulado “Poesía Crónica”, de la cantautora y poeta Mari Trini. Editorial Torremozas, 2025. LA POESÍA QUE NO NECESITÓ MÚSICA “Poesía Crónica” es un libro que recoge, en tres partes cuidadosamente organizadas, la dimensión más íntima y literaria de Mari Trini, artista de alma libre, figura indispensable de la canción de autor y, desde ahora, también voz poética recuperada con toda la dignidad que merece. Esta edición, publicada póstumamente por Editorial Torremozas, forma parte de un deseo expresado por su familia que cumple la función de homenaje literario y emocional a una mujer que transformó las palabras en bandera de identidad, inconformismo y belleza. El volumen se abre con una emotiva epístola escrita por su hermano, a modo de prólogo, y una biografía inicial que nos sitúa en la trayectoria vital de la autora. Su vida estuvo marcada por la música, por escenarios en distintos rincones del mundo, por una filosofía de vida hippie y una actitud transgresora, decidida, que la c...

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Te han encontrado mis ojos, en mitad, del naufragio  cuando las ratas campeaban  entre los escombros, y las cisternas  vaciaban su laxitud sobre el asfalto. La devoción a un imposible  hasta que el sentimiento  es un retrato de ramas anoréxicas  para decorar la soledad  del cruel hormigueo de las penas  que, usurpadoras, ocupan la desmemoria. El descubrimiento tras los montes  que ocultan los antros, la antropología viperina de una puerta golpeada con los huesos, nudos de ríos. Yo no creo en la casualidad de la botella de tequila  en la ruleta lúdica. Resguardarse del amor  para no volver a temblar  por el abandono. Saciar la boca con el rodio  de otra copa. Negar lo evidente. Saberme vacía de ti  como una cueva artificial con halógenos.

Los días difíciles son necesarios para que disfrutemos con más entusiasmo de los días felices.  

 

Este libro, El Tiralíneas de Plomo, es muy especial para mí. En él incluyo un homenaje a los animales que forman parte de nuestra vida: aquellos que aún nos acompañan y los que ya emprendieron un viaje que merece ser recordado a través de sus nombres. Gracias, Loreto y Ariadna. Vuestra historia rinde homenaje a Otto, cuyo paso por vuestras vidas dejó una huella imborrable.

 

 En ocasiones, la vista se nubla  ante la urgencia de las mañanas  que se acolchan con la amistad,  de aquellos corazones  que han aprendido a escuchar tus fracturas. Y, en cierta manera,  con su presencia sanan  los desajustes de la vida, las permanencias ocultas  que larvarias carcomen  las zonas escasas  donde la esperanza resiste. Porque no somos más que gotas,  nocturnas de rocío, deslizamiento en un sistema poliédrico, de noches donde dormir  se convierte en una cima y el pan se desvanece, entre tus dedos, para ser devorada por las palomas. Y cerrar un libro y apagar la bombilla y sorber un trago de agua para deglutir aquella decisión  que postergada, en el refrigerador de tu pecho, se enquista y te hunde hacia este poema  que no conoce fondo. Por eso, te agradezco amistad, tu sostenibilidad con mi pena, el enclave de un solo hilo  de mi chaqueta cordura. La buena suerte del trébol de cuatro hojas.

 

Luciérnaga de luz que invita al sopor  con la humedad urbana. Eco doble, Eco, Eco, de aires acondicionados  en su retorno a la noche. Ventilador silábico  que remueve el pensamiento  en su caracola de PVC: invitación mar de una vasija. Con el calor vienen las guerras. Con el fogón, la sopa  hace tedio de cuchara. Con el silencio sanguijuela  que amedrenta este ferrocarril  que cruza, con una gelidez  absoluta, los centros comerciales  y los restaurante de hoja de espinacas. Horno ambulante  de obra sin parasoles. Ni marquesinas  para lo que retorna como una vómito candente  entre los bastidores  de una máquina con filtro. Eco, eco, ecodrama  de no saber si es una estrella  o un misil 23467 lo que ilumina  este jardín de aire comprimido.

Aun cuando la atmósfera bélica se presiente ya en el mismo título con esa referencia al pesado plomo, metonimia de bala, metáfora de la palabra, que perfora y persiste en la memoria, el tiralíneas con su precisa y exacta medida traza y rectifica la trayectoria de la bala para fijarla en el poema. Hay que adentrarse en este poemario con la certeza de que no vamos a salir indemnes de él, porque Lluïsa Lladó arriesga con acierto en este libro a través de caligramas, imágenes incisivas e indagación lingüística, proponiéndonos un cambio de registro respecto a sus anteriores Etiqueta Roja, La complejidad de Electra o El arca de Wislawa. Ocho apartados, cuyos poemas no van titulados, estructuran este poemario, el cual te va arrastrando hacia el interior de un conflicto que, si bien es externo, percute y se expande internamente. No hay contradicción sino la escrutadora mirada de quien observa en un medio adverso el modo de defenderse. Patricia Crespo Alcalá https://buenosairespoetry-es.quares....

Araña que teje la línea  con la acrobacia del trazo  que gira en una noria de círculo proscrito. Doblez del pronombre, adherida luz a un reguero de sentencias  para formar, con el hilo, la consonante. Voz claudia de este poema  que, en su oficio de vidrio,  sopla artífice la creación de sus pulmones. Letra a lepra, cincel lengua, la molécula bestia de un ganado  con la fiebre del reo. (Úbeda, 25). Susurro en el baile arácnido  en este tapiz de soledad.

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  https://buenosairespoetry-es.quares.es/apex/r/quares/landingweb/detalle-producto?p2_id=56853&session=4786896310407 https://www.gonvill.com.mx/libro/el-tiralineas-de-plomo_4428020557 Mi nueva publicación ya se puede adquirir bajo petición en México y me alegra sobremanera.

Me has abandonado, en este zénit del laberinto. Miniatura de espantoso cerebro  con un cuerpo escuálido y penoso. Aquí, de rodillas, yo escuché  el aullido imposible por la roturas  de mis membranas  Temprano anhelo  hacia la salida de este corredor  de paredes. Sola, marchita esponja laceración, hospedaje de muros, quiebro de presente. No buscas la luz conductora  que te descubra el sol, la sal, el eco distante  de los que exhaustos cavan, bajo sus pies, el auxilio.

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El olor desvanecido que emana la tierra  de aquello que, en su herrumbre, amamos  y no nos pertenece. ¿Acaso el canje no tributa en exceso? La sonrisa, el mohín de una boca, la mano pequeña que amanece ciruela, el pasado irreparable de un coche de subasta. No, no nos pertenece. Laguna en el transistor del barro bélico en las entrañas: calles exhaustas que nunca olvidarán  el humeral del averno. Postureo infame de los que, en casas con piscinas repletas de combustible,  sostienen la cerilla entre los dientes. Pan duro que muta a rallado. El caudal página que inunda la cocina con la lluvia seca dando choques  contra los cristales. No nos pertenece la ignominia  de los que osan salvar al mundo  y se limpian las manos del lodo, la lengua, los bolsillos. Odas hemofílicas de lo que formamos uña, sarna y espíritu, con este cansancio de tren averiado, buscando la escoria  como un cuerpo a la deriva  entre las cañas.

Vigilia: conjeturas sobre la ilusión, de la poeta María Beleña, está publicada por Editorial Olifante y contiene un original epílogo de María Ángeles Pérez López.  Vigilia es, además, un libro distinto al trabajo anterior de María Beleña: una poeta que se ha desmarcado de la uniformidad lírica actual mediante una apuesta por lo experimental, lo filosófico y lo plástico. No es una poesía para ser simplemente leída: es una poesía que exige ser observada y sentida  para quienes entienden la poesía no solo como un lenguaje, sino como una forma de percepción visual y sonora, con un léxico cuidado donde el poema no dice, sino que expone.  El libro está dividido en tres partes: La primera sección (Realidad Sensible) se caracteriza por párrafos, separados por puntos apartes y comenzando siempre en minúscula. En muchos casos, la última palabra de un fragmento se encadena con la primera del siguiente, creando una sensación de flujo continuo, como un organismo vivo en respiración cí...

Os invito a descubrir este libro de relatos de personajes laberínticos. Mi nueva reseña en Irredimibles de la obra "Pústulas" (Talentura editorial), del escritor Raúl Ariza. https://irredimibles.com/resena-de-pustulas-de-raul-ariza/

Cuando se hospedó en mi musculatura,  sin permiso, el usufructo por decreto se agenció  de todo el sistema circulatorio. Un lofts de canal de aire, de alimentos y líquidos, de sílabas y gorjeos. Una dictadura orgánica  que okupa mengua la paz reinante de mi garganta. Este bulto "quasimodo" que ahoga  en una película de miedo; que anarquista se rebela  con su metamorfosis mixta: candado, vocal abierta, nudo de venas sanguíneas  que recuerdan la soga andante,  colocada por el porvenir. Eres recuerdo de juicio. La misiva del castigo. El tumor de esta pena que me mata. La chimenea que anegada  no posee el suficiente oxígeno  por el atorado nido de cigüeñas. La mujer con tara que, de la soledad, ha hecho espacio  al residuo visceral  de las palabras que nunca dijiste  y sabes bien que te atraviesan como una cuchilla.

LAS PALABRAS DE LA POETA CON ZAPATOS PRIETOS Aunque siempre he reseñado libros de poesía, no he podido evitar caer en la tentación de ahondar en la obra "Pústulas", del escritor Raúl Ariza, publicado por la editorial Talentura. Un libro compuesto por relatos, los cuales, en su brevedad narrativa, son capaces de extender una historia que representa una vida, una eternidad cinéfila, ambientes sórdidos, oscuros, con personajes histriónicos y un destellante lenguaje crudo y, a la vez, poético, del cual Ariza es incapaz de desprenderse. Porque este libro, igual que una naranja mecánica insertada por gajos independientes que se aúnan de forma concéntrica en un eje común: seres llevados al límite de la condición humana, con visiones radicales del entorno, que, a pesar de apostar por la salvación, caen redimidos en una zanja donde cierta locura y, sobre todo, las heridas son la brújula que los conduce a un sino en el que el abandono, el trauma, la muerte y la soledad conforman los pu...

Cuando era niña, tenía una muñeca de trapo cuya cabeza era de plástico, y en su interior albergaba una caja de música que funcionaba con cuerda. La melodía que emitía era una nana muy conocida, y recuerdo que a mi abuela le encantaba, tanto la canción como el juguete en sí. Han pasado cuarenta años, y una noche comencé a escuchar la misma melodía de caja de música. Me quedé ojiplática y con temor, porque no sabía de dónde procedía aquel tono que yo asociaba con un recuerdo muy concreto de mi infancia. Para calmarme, decidí pensar que provenía de casa de la vecina, aunque sonaba muy cerca. Un día, de forma inexplicable, descubrí que se trataba de la melodía que utiliza mi iPhone para realizar actualizaciones. Me reí de la parafernalia que mi mente y mi corazón habían orquestado. Sin embargo, hace unos minutos la he vuelto a oír y me he quedado pensativa, porque nunca elegí ese tono y no es el habitual en un teléfono. ¿Casualidades o comunicación espiritual?

Jo només entenc el llenguatge del cor, disculpeu el meu coratge de no distingir les ones de la Mediterrània, i que la sal dels meus llavis sigui la mateixa per a tothom. Disculpeu si la meva llàgrima és per aquell que fuig de la incertesa, i que la injustícia tingui el mateix preu per a qualsevol ànima de la vall. Jo només entenc dels ocells amb el niu que creix dins l’arbre d’una ciutat que, com una casa, ha obert les seves portes, donant-me pa i fortuna, l’abraçada de l’amic, el pasturar pel camp com la vella cabra que sóc, mallorquina. Jo escric paraules. I res més que això, dins la bondat d’una mirada sucre. Jo sóc res, i ningú. I vull la pau al món, al carrer i a la llar.

Juan Luis Bedins en su libro Incierto Perfume de la editorial Olé Libros, recrea las vivencias que, en particular, nos hacen sentir vitales: la pasión, el amor, la amistad, nuestros orígenes, el entorno inmediato de nuestra experiencia que evoca un canto a la vida, a los instantes oníricos, en una poesía con un estilo definido y un lenguaje natural, lleno de menciones modernas a la cinematografía y a las diapositivas mentales que uno guarece como una joya heredada entre un pañuelo blanco de lino. Un libro de sentimientos, prologado de una manera analítica y profesional por su amigo, el poeta Jaime Siles . Sí, porque Incierto perfume es también un manifiesto sobre el paso del tiempo y, en consecuencia, del tránsito hacia la muerte. Una muerte que es burlada a través de los versos imperecederos, la musicalidad de un escritor que exalta la evocación como un latido entre sus páginas. El autor ha dividido el libro en 5 partes que incluyen el prefijo"in" en sus títulos como símbolo...