Poesía Sucial

Me gustaría saber cuál es el conjuro 

que convierte en sapo a la poesía,

la poesía de miembros escasos, 

de guante de satén con la atrofia 

del cerebro meñique.

Poesía "sucial", gata de calle,

sopa instantánea de caldo dudoso 

para alimentar el animal 

que camina sobre las palabras.

Yo soy poeta "sucial", 

porque llevo guantes de goma 

y me gusta el hervor de los garitos 

donde el frenesí se apodera 

de la sala de los espejos.

Para qué varar un barco 

sobre mi vientre

con el océano de los elegidos 

que flotan en un tazón.

Para qué encerrarla en el USB 

de una computadora 

y que no agriete la tierra 

ni rompa el tímpano de los pájaros.

Yo sé que las aves no tienen orejas,

que los centros comerciales 

nunca fueron el mejor amigo del extraterrestre,

que la poesía social incomoda

con las manos, en este redil,

de la gula ego que ostenta tenedor y navaja.