La barbarie

La escoba sin manos,

 no es más que una coma apoyada en la pared

como un guión vertical 

que rompe el silencio.

Antorcha de enseres,

permuta de la catástrofe

que se cierne sobre cada una de las tejas.

Yo te respiro en este halo negro

de podredumbre, 

de tela quemada,

de recuerdos engullidos por la barbarie,

porque así son las guerras que nos urgen vivir.

Construcciones a la merced del cielo 

o del obrador,

atrocidad de un vacío del alma 

que recoge la ceniza del destierro-urbanismo.

El rencor pululante 

de un segundo 

donde la desnudez 

se apodera de los equilibristas

y una combustión almibarada.

Guerra:

focal de la guerra.

Foco irreversible

del que ahora es una errante escoba 

sin tierra.