Galleta

Tengo el hígado hecho de galletas.

El corazón ya no tiene ascensor,

cobijo en esta torre.

Y las hormigas abanderan 

un territorio ficticio de trances fantasmagóricos.

Busco el tulipán en el ojo del reflejo.

La luz que me sobra 

como un vello malquerido en la piel,

para los que se crucifican 

en el metro de los que sufren 

heridas de bala.

Este río de lavanda no adormece

al que perdió su nariz en una apuesta de gallos.

Perfidia en los alimentos que consumimos.

Hierbas aromáticas

de traje con bolsillos embargos.

Tengo el hígado de galletas,

con el tarro sin tapa a merced del aire 

que ablanda sobremanera 

la dureza de los que resistimos

en campañas de tiro.

En mis manos las migajas para los insectos.

Un hígado endeble 

que sustituye la verdad.

Un corazón ausente.

Y miles de hormigas dibujando flechas 

hacia la puerta.