Negra y lluviosa

Al salir el sol, cambia la situación, los miedos azules con el cobalto 

se regeneran meteoros,

cuando desde el autobús observo el cielo

y percibo que cada paso es una zanja entre nosotros.

Quisiera que el amor fuese un fósil

con la veteranía de los vinos

y la gravedad de los objetos. Un nicho que yace

entre el sostén y la armadura

de un corazón de cuartillas

y un comprimido para mitigar

el golpe del martinete.

Pero, la culpa procede del estatus

que le doy a las causas, le pongo arteria

a lo más mortecino:

Vestir a los zombis con trajes de festejo

y contar la mecha hacia una navidad

que huele a carne podrida, a vacío de ducha,

a perra abandonada en la estación de Repsol

de la carretera 113.

Dantesca oficina de albedríos

cruzarse con la gente ataviada de guirnaldas

para que este frío gripal se quede inmóvil

como un alacrán a punto de rozar el infierno.

Hay dolores que llegan a un punto

que ya no pueden ser más que un desbordamiento de uno mismo.

Dormir con la postura correcta.

Toser y no toser.

Pedir un milagro.

Y que vuelvas a la ciudad lleno de bengalas.

Una ciudad, negra.

Negra y lluviosa.

                                              Obra "Seres fuera de campo" de Mery Sales (2020)