Oda al francotirador

Juzgo el anhelo de que nadie te haga sentir

como los huesos de un pollo que ha comido un animal.

Roturas de sílabas con la piel expulsando las caricias.

Sí, rezo cada noche.

Para que este sucedido jamás ocurra.

Y no observes el pellejo sin el pilar de una promesa

y los filamentos con la sequedad de las matas.

Poca gente, sabe, que es la demolición de un combatiente,

aferrado a un precipicio

escucha la jauría cercando a la sombra

de su fusilamiento. Collage de las esperanzas

en un ritual para que bajo un sol de gránulo

vayas sintiendo que tu cuerpo

se transforma en un pájaro de raquitismo.

La voz no canta,

se quiebra el bastión que sostenía el hogar

y los perros te consumen

entre vinagretas y piedras gallinas.

Una vez muerto el amor, que resta

más que una hojarasca y la mendicidad

del que te mata hueso a hueso

hasta descubrir el oficio que robó la sangre.

En mis heridas sólo nace este ruego.

Porque tú (en mi lugar) caerías al vacío