Mero trámite.

En esta sardina pretenciosa de cetáceo 

que habito, con las raspas en médula

protuberancia para andar con pie suelto, igual que centavos

en un regurgitar a los quioscos

de prensa y raciones.

El fuego no existe en el color rojo,

se antoja a su módulo que huele a la piel de los musgos,

a ser el caldero 

donde mi mano se ase a la tuya.

De espinas peces,

de rosas que no existen.