Borrascas

La primera nevada ha llegado a Cracovia.

Pájaros blancos del cielo

que caen en la procesión albina,

de cubrir las plazas y los tabiques somnolientos

en un adjetivo nevado.

Esta ciudad que llama al espíritu,

que "copo" se desploma 

con la melancolía de un niño huérfano

frente a la primera vez de un abrazo amigo.

Los pasos de correas que me empujan 

a este precipicio sin medida

de contener esta hoguera capaz de incendiar 

a la ciudad polaca.

Soy yo, aquella que cruza la acera 

y divisa la disparidad de las dos torres.

Sí, esta mujer que se parece a mí 

y no lo es, y guarda sus frías manos 

dentro de una capa mullida de lanas.

Yo la quisiera detener y enseñar 

la noche que se detiene en el momento exacto 

que nívea la palabra se derrite 

en mi lengua cuando pronuncio tu nombre.

Marcho, sí, en la soledad del que cruza un pasado,

ante la piedra de estos muros 

que beben el líquido de las nubes.

No veas mi rostro.

Sólo sígueme hasta el hilo 

que ha roto el paso de mi aflicción.

(Primera nevada en Cracovia, Polonia- Imagen de Internet).