Flama

Te has preguntado, en alguna ocasión, 

si el amor es realmente un visitante oportuno,

que llega borracho a la casa errante 

y se aposenta en el catre más insospechado.

Si, cuando te dispara 

al tuétano, de un modo indoloro,

y te suministra su droga, 

hace, de su proceder,

la incorrección, la gesta, 

de la curva peligrosa,

de lo permisible como un incendio 

aparcado en doble fila,

y te golpeas fuerte el pecho 

para aniquilar, con ahínco, 

la raíz escuálida y oculta,

que busca salir a la superficie sombría.

El amor inédito,

el que atrofia las manivelas 

de los portales y finge una foto 

en el espejo.

El irrenunciable y tan bochornoso 

que tomas, del rosal, las espinas 

y forjas del silencio una batalla.

Para que, ni siquiera, se escuche el serpenteo 

de una imposibilidad tan absoluta 

que este veneno seca, en una ceguera,

de yonqui almibarada, 

bajo el reflejo del faro de un coche 

en tus gafas de sol.