Guadaña y escoba

He visto un ejército que empuña

palos de fregona y cubos.

Fango hiriente sobre los ropajes 

que identifican la sangre marrón de su guerra.

Acaso, la tragedia no es una especie 

de bulo de muerte 

como la hambruna de Ucrania.

Un ejercicio de uniformes de aflicción, 

de personas que escucharon 

el aullido entre la niebla 

y fosilizados fueron el testimonio 

de una vorágine acuífera.

Limpiar un recuerdo es muy difícil.

No poder despedirse de un padre.

Tomar a regañadientes 

el desvío al trabajo que supuso tu zanja 

de agua y lodo, porque polvo somos 

y en barro nos convertiremos,

en una surrealista Lot 

de familias y seres queridos, 

de mujeres preñadas, 

de ancianos, sin fuerza, 

de casas nacidas del obrero.

He visto un batallón 

camuflado entre el llanto 

llevaba botas de plástico 

y no tiene absolutamente nada.

No querrás mofarte de su dignidad, 

su único bien de combate.