Rain Campos

El día que falleció María Teresa Campos, sé que a mi madre la pilló en plena calle un chaparrón de septiembre.

Llovía a cántaros, y ya arrastraba  desde la supresión del Sálvame de Luxe, cierta apatía procedente de una ira reposada.

Ante el cambio de parrilla televisiva, mi madre, adepta a los programas subversivos, exclamó:

-¿Y ahora qué haremos los viejos en España?

Desconozco si esos saraos beneficiaban a la demencia senil o contribuían a toda clase de ejercicios de memoria, cálculo y diversificación.

Por eso, el día que María Teresa, dejó de ser luz de pantalla, mi madre tuvo un fuerte ataque de nervios.

Fue como si David Bowie, hubiera muerto dos veces, y ni por asomo pensé en conversar con ella el tema de la ausencia de una mujer que no tenía hueso en la lengua, y que significó para muchos hogares una ventana de aire fresco de vodevil y periodistas adictos a la adrenalina.