Médula
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Obra de Vicent Carda |
Y yo que creía que era la casa.
Paredes de gotelé con humedad incipiente,
moteadas alas de mariposa en escala de grises
con enmohecidos ángulos
que aprisionaban la mirada en un cetrino iris.
La asfixia con la espora
que proscrita enredaba su pelo
en mis pulmones.
Y yo que creía que era la casa.
Con la gelitud del quiste en el mueble
de caverna en una glaciación de sentires:
la soledad ubre en la porosidad fustigadora
de sábanas líquenes y toallas
con el hedor del terciopelo sintético,
óxido de cañerías,
cal advenediza cromo de hueso.
Y yo que creía que era la casa.
En cada asfixia, tos inyecta, temblor de cráneo.
En cada fiebre negra, corazón galope,
vómito rojo y psicosis.
En cada estancia, agua de grifo,
alérgena ventana boquiabierta.
Y yo que creía que era la casa.
Y era yo.
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