Praga

He muerto varias veces en esta ciudad, Praga,

con la lluvia improvisada que escribe 

jeroglíficos extranjeros sobre el cristal 

de esta vieja ventana.

En esta buhardilla, siento una soberanía prestada; los tejados se antojan caprichosos,

a mis ojos,

y la sucesión de campanarios

rompe cada pensamiento en una oda olímpica.

Sí, es hora de tomar decisiones, de no obviar 

que vivo de prestado hace mucho tiempo 

y que esta espalda toldo, que ilusa creo que me protege, es más que una falacia.

En ocasiones, no basta con prohibir la felicidad individual, ni renunciar a lo mundano 

para ser aceptada en un redil que 

está amparado en una realidad virtual.

Ni la fustigación, ni el mirar el amor 

tras un escaparate no libran 

de las consecuencias, porque el abandono 

siempre lo escribe quien te ha expulsado 

del paraíso, de los bares de copas y del manicomio.

La complejidad de Electra que dormita 

en mi estómago para valorarse aún más 

y decir "no" a los que abusan de mi soledad.

Llueve en Praga, los truenos acicalan a las nubes y a lo lejos de esta calle no hay nadie 

que dañe, a no ser que sean los decrépitos fantasmas que me envuelven en un saco de incompetencia.