He aquí el móvil
I
¡Qué extraño es el derrumbe de un cuerpo!
En exposición pública te caes
como un botón mal cosido
y todo sigue su curso:
Los ríos,
los talleres online,
las carreras de fondo,
la gota de sudor sobre la superficie.
II
¿Cuántos ojos necesita un lisiado?
Un libro quizás, menos unidades.
¡Un montón de libros expuestos para tan pocas visiones!
III
Te miraba y eras la ciudad en que un día fui feliz.
La ciudad que ha mudado sus solares
por edificios de alta gama,
edificios que parecen rocas coralinas
por su vacío a barlovento.
En un futuro próximo
la vida se ocupará de rellenar el silencio:
electrónica, tela y metal.
El libro de páginas de pétalos de gladiolos blancos.
Fuiste, sí, esa ciudad.
IV
La poesía no tiene edad para morir
porque no muere nunca.
E invoco cada día
porque exista un libro de versos
sobre el escritorio de una escuela.
Mueren poetas jóvenes
como el paréntesis de una Generación Beat
esfumada.
Nosotros somos la fluidez pandémica.
Los genes a los que nos frenaron
el tratamiento.
Los que con la detección precoz
se nos tragó la lengua.
La fórmula que el aislamiento
nos convirtió en la liga de las estrellas.
Ligadura de trompas de Jericó.
Mueren los poetas.
Leer debería resucitar aquel estigma.
V
La hora de mirar al futuro
ejercita las agujas del reloj
en un baile de Tik Tok
que hace gala de una demolición aparente.
Tanta división entre las lenguas,
los fragmentos de la sílaba proscrita
que buscan una identidad.
Los poetas que mutan
en una artificial inteligencia
donde la unidad ya no es una medida de cambio
es una porción agrietada
como una pizza de cuatro estaciones
en una rave de adictos a la palabra
y que ha convertido la hermandad en islotes.
VI
La ciudad en que un día
volaron flamencos
sobre mi piel de cebolla.
Yo no sé hacer grande un jersey de lana
que se encogió en la lavadora.
¿Imaginas mi corazón chico en remojo con vinagre?
VII
Acaso solo existe la posibilidad de un neón,
la presencia digital
de los que en hordas publicitan
el miedo a la muerte
en los otros.
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