Tattoo

Miro los tatuajes ajenos.

Como un buzo con su escafandra.

Salgo entre pulpos y anémonas

de paisajes portuarios. 

En el trazo cutáneo 

que distingue la carne de la tinta.

Calamares, ganancias de pecadores.

De anclas con iniciales.

De dibujos multicolor o simplemente un borrón

envejecido por el sol y la sal.

Los miro cómo si en ese abordaje

de ojos 

pudiera atravesar el instante

en que la aguja con su motor 

te recuerda la inquina,

el desagravio del que te convierte 

en un garabato sobre la tela.

Yo quisiera escribir del ciprés

y de la corteza que lo corroe.

Pero perpleja ante la geografía yakuza

sólo puedo creer en la carencia tonal.

De cada trazo  

escrito en mi piXel.