Bochornoso

Extraño trabajo
el del mes de Julio.
Con su desertización
en las gargantas de la gente.
Sol a partes y dos de agua
en piscina municipal
o en un hotel de estrellas a pares.
Hace tanto sofoco. Que el verano
nació para los que invocan al infierno.
Para los enamorados de la parrilla.
Exhibición de un país
que alimenta a los televisores
de rifirrafes a mandato.
Y escuece la quemadura.
Y sin aire acondicionado
no se obtiene el cielo.
Pero, embadurnados de sudamina
anhelamos la mano helada del invierno.

Como guisantes que cayeron
de su paquete en los congelados.