Y se nos fue Auster

Se nos mueren los mitos,

igual que la honestidad en la rama.

Hoja cortante, mecedora de la tos,.

que en su unión metafísica

alberga en el amparo de su tallo a la madera.

La orquesta sin batuta

de este cuerpo

que hilvana la podredumbre,

que siente alimaña como un compás

con piruetas sobre la página.

Créeme que, a pesar de la cordura

de esta ciudad que muere 

en una peste de fuerzas móviles.

¿Cómo hacer círculos?,

y que en su encierro

no exista una bestia en su corral

que en su celeridad grite

la ausencia de la flor,

el descaro del hombre elefante,

la pregunta impertinente,

la ponzoña que supura níquel

en las guerras, pequeñas y grandes,

del bipartidismo, de orgías "abecedarias"

de escopetas con la mirada 

hasta el tuétano de falsedad

y una circunferencia.

Ll.Ll.