Masacre

Tienes que contar hasta cien
para no cruzar la vía.
Este mazo que cortante
truena
por los espacios putrefactos.
Contar el número inexacto
de golpes, de tiranía
que según los entendidos
es la primera sílaba del humano.
Este tragaluz que amplifica
la crispación más corrosiva, duende,
verde hiel, lluvia de eco.
En este cuartel de pesadumbre
donde me lío cigarro y me consumo.
Callar para no vomitar clavos.
Muda elasticidad de la lengua.
Con normas que rozan la daga
que pincha a las mollejas
que laten al lado de los coches.
Tengo tantas preguntas
que andar por el bosque,
rebota con la monotonía de los árboles.
Este dolor de cabeza
en los pies de las estatuas.
Dónde te gritan
al oído :
-Vete, y no vuelvas nunca más.