Campus

Hombres , vinos de sol, agitan con palos de metal a los algarrobos.

Los frutos caen plácidos

a la tierra. 

Observo. 

Cruzo la vía, con la fatiga de este sopor. 

Y las ráfagas entre las copas

generan un extraño aullido. 

Esta imaginería

calma como un brebaje de tila

y el ojo humano, alivia su núcleo. 

Parecen modelos con trajes disminuidos

farfullando la metereología

de los próximos siete amaneceres. 

Y me pierdo en la maleza

para no tropezar con la grava. 

Se llenan los sacos para las procesadoras. 

Las encinas verdes, mantos para la cigarra que oxida el ambiente. 

Mediterráneo

sin beber cerveza.