Flores de Cigarra

Estos días bisiestos de tristeza, 

de arrojar el ancla sobre el oleaje.

El sombrero barca 

de la distancia, de las perchas con los abrigos,

de la familia con el apego famélico 

de abrazaderas en el corazón.

Estas jornadas donde la apuesta se trunca 

y el regreso topa con el atasco metal,

con gente que nunca conoció 

la bahía de las pérdidas.

De un malestar incorrecto,

el arrojo hacia el arrecife 

mientras vomitas las imágenes 

en que nunca sonríes

porque la mueca no puede esconder 

el sortilegio de lo imposible.

Morir se parece a este desahucio.

A la yema fósil 

que adorna el cielo de la mañana.

De no poder gritar un viento 

lo suficientemente titán 

para que nadie de los que amo 

sufra la impunidad del maremoto.

Flores cigarras 

que huyen vocales 

del incendio. Amor de madre 

y un viejo billete de ida.