Una gota azul en la leche.

Es hora de mudar de piel.

De ingerir el suficiente antídoto

para que al poema

le nazcan protuberancias.

De sabotear al temor mar

del que priva.

De que el único veto 

sea esta madera nogal

que levanta hacia las uralitas

la hoja, fruto de la cicuta,

que narra tus narcotragedias,

tu cine de actor feo,

tu poesía como la cirrosis

de todos aquellos que te reniegan.

Qué tendrá la espora.

La asociación indebida.

Las lenguas con con-fitura.

La leche agria del que te apunta

con un lápiz y te lo mete en el ojo

en un acto de amor.

Es el momento de soltar mis huevas al río.

Eclosionar de accesos.

De mirar y rarim al espejo.

De creer que me sostienen

si mis piernas-bases son de hormigón

de rascacienos.

Hora, de sacar los perros a mear.

De besar la boca de las medusas

que me ahogan la glotis.

De accidentar.

De amedrentar.

De pintar de mármol.

Mi dignidad escribiente.

Tú, no eres más que eres no.

Y te subes a la noria.

Y caes porque los poetas no somos 

contratistas de obras agrícolas.

Aunque los pepinos importen

lejos

de los que tienen las manos secas

y el humedal 

en cada paso hacia la curva.