SecreTOciones.

Soy un hombre ahogado,
y en un desafío a la medicación,

no tomé la cortisona prescrita.
Tengo que izar mi sistema
inmunitario. Y desintoxicar
los órganos alternos.
El hígado está como un pantano
en una riada. Y escucho al
corazón sin límites de velocidad.
Este hombre escribiente
está seco, se enjambra
en sus rizomas, epopeya e
inhaladores.
No puede cruzar una calle,
la calle es falsa y se convierte
en una sierra, que corta el
hálito. Fatiga, náuseas
y huesos de caramelo.
Nostalgia de Byron.
Pulmonosis de Kafka.
Entereza de alienígenas
en un cuerpo, campo de concentración
 de hombre desnudo.

En la radiografía
el tumulto en decadencia.
Pero nunca ven la flor marchita
de morir por amor.
Costilla arriba.
Tosferina abajo.