La maldad requesón.

Las amígdalas gritan

lo que callo en una nota

demasiado baja, la que entre la tráquea

descansa en un silencio

que narra los abastecimientos,

los neumáticos quemados

con hedor de su plástico

combatiente de una hoguera,

tal vez es la evidencia del viento,

la falsa amistad

con chaleco antibalas

que flota cadáver

incapaz de esconder su humo

entre los títeres,

por eso me basta la tos que huye de la flema, el aparatoso vuelo de los que oran

a la conveniencia. Aquí en el apartado

de la goma chamuscada

de hacer relojes para aprender a sobrevivir.