El cohete volador

Parece que el día se ha puesto cuervo, con una luz carbón  que tizna de pena mi sotana de mujer. El amianto que recubre el réquiem  de un aguacero que enseña su nube  pero no cuaja en esta orbe de pérdidas. La plegaria del que escucha el corazón, trinche de desperdicios,  de tuétanos sedimentos. La verdad de los que luchan  contra la metástasis de la virulencia  en vidas humanas  con trajes vaporizados de éter. Yo quisiera no ver morir a la gerbera coral. Gente joven con hijos  por las extrañas mutaciones en su verbo; que la ciencia próspera encontrara el hallazgo  dentro de una mina portuaria  y remplazara el carcinoma por la hierbabuena. Esta tarde de abanicos rotos,  de espuelas engarzadas a los vientres,  de luto mudo raído de alambre. Yo quisiera que la sentencia  no doliera y los gusanos de seda  fabricaran un tul de morfina. Gente joven con familia  y geranios negros en la acequia.

El poeta se quita el abrigo en la intemperie para desdibujar el desamparo  entre las cuerdas y los bastidores. El silencio que narra  con este cansancio cruel que impide  la bonanza del sueño. En una calle gélida y sombría  testimonio de lo callado,  del monstruo sin piedad  que se apodera de tu paz. Y te duele el pecho  y las manos y los pies  con el objetivo más fácil de la anquilosis.