El cohete volador

Recorren millas los pájaros  para describir el arraigo: aquel que empuja las nubes  hacia los recónditos lugares  de las palabras. Una busca el rasero para contenerlas  y se arrojan al vacío  para eludir el cataclismo  de los que, por propia voluntad,  mueren un poco cada jueves  antes de que el último bus  vire en la curva y pierda su anatomía. Contengo este maremoto. Aprieto con fuerza los dientes. La desesperación muerde la mandíbula. Pantano, limo de cataratas. El bozal que retiene este caudal de sílabas  capaces de derrocar la noche  atravesada por gente  que, famélica, transita  frente a la pantalla de la cera de Ícaro. Esta orfandad inmunda  que salta de tu sueño a la arritmia. Que ataca con espada tu frente. Este equino salvaje  que matas por no vivir  en tu rincón de estrella. Que coge al amor por la boca  y lo trincha del más delicioso cianuro  del infierno. Nave industrial y encallada. Y...

 

Estas paredes no me reconocen; son vástagos del silencio que acontece en un lugar sin historias. Mi corazón hierve en una sartén de hierro, mientras en el refrigerador se conserva la última lata de mi alegría. Dorado pedazo que, de tu pecho, fue arrancado como el fruto de la tierra de su árbol, y que frito se ahoga en su aceite. Cocinar tu propia víscera tiene sus entresijos: ya no recuerdas el número del teléfono de la vida,  y te tricotas el pecho con tal maña que parece un arte culinario preparado para albergar  un nido de golondrinas. Nadie debe notar que no tienes corazón, aquel que un día fue el menú  de un banquete de boda. La taquicardia no existe, ni el amago de infarto. Las piedras sienten más que tus costillas. Y tú quisieras ser  un día de sol en sus manos. Pero solo soy un cuerpo que observa cómo devoran en la madrugada  el corazón que nace de nuevo.

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Puede la rosa, sin ser flor, nacer de la piedra. Y creer en los milagros  que invento cada día, cuando regreso a casa  con la bolsa de una tristeza marcada en mis ojos. Pero en la montaña, el sol, cada mañana sale tres veces,  y acorto las hojas del calendario  para el canto de una madre  tras la alambrada. Cicuta para mis labios. Y un cielo para que unas manos  me alcancen desde el destierro. Amor incondicional. Sable de mago en mi vientre. Calles, aceras, portales  y un ratón trémulo  dentro la torre vigía.

  ALMA LIBRE  Reseña de Suburbios, de Aitana Molina Francés (Editorial Cuadranta) Suburbios, el nuevo libro de la escritora Aitana Molina Francés, se erige como un territorio emocional donde la decepción, la desesperanza y la negación conviven con la posibilidad del renacimiento. La autora construye, desde la periferia íntima de su propia experiencia, una arquitectura poética que dialoga con el dolor, la pérdida y los ciclos que, aun en su cierre, ofrecen un resquicio de luz.  El despojamiento de uno mismo (la manera de afrontar el vacío y los tránsitos que dejan huella en nuestra memoria), se convierte en un contraste lúcido frente a la idea del Edén: la ciudad bella y magnífica que siempre es asediada por los sucesos que nos marcan. El suburbio funciona como metáfora central: una edificación hecha de sentimientos, pulsos certeros y devenires, donde la exposición a la verdad, la confianza mutua y el abandono se levantan como barracones que rodean a la autora en un period...