Postres y café.

La chica, número tres, sale de la cocina y sirve la hamburguesa grasienta.
Sus brazos muestran quemaduras.
Y no, no fuma.

El joven de la camiseta blanca,
dejó su casa tras los perros,
tras el lago,
tras la nube, exhalada por el viento.
Le vendieron la moto,
que tenía un trabajo asegurado
del cuentakilómetros sin vida.

En las uñas lleva los restos
del cartón con grapas.
La lima que otorga la libertad,
que endurece los dedos, y las manos.

II

Tu corazón es el de una muñequita rusa.
Colocada sin asambleas,
la chica del tres tatuado en la espalda.
Los camareros anegados
en sus bebidas energéticas. La mano
del que trabaja con sus manos.
En huertos de escaleras mecánicas
y una pirámide
en la página de un magazine
de datos, de cifras,
sin vida,
con los brazos quemados,
y las uñas cortas
de la producción en rampa.

III

Cómo va el tigre atacar
si le abrasaron las patas
Cómo va a luchar el puma
sin papeles.
Cómo va a reclamar la langosta
dentro de un vivero.
En un país que aplicado
unta las leyes como manchas felinas
a la hora de la conveniencia.



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