Verdelirio.

Se cree normal, pero no lo es,

cuando la noche blande en el despertar nocturno

y siente que una molleja late dentro del pecho.

Embutida dentro del laberinto

con tapa, la tos que la acompaña desde hace un mes y medio,

y no poder dejar en el remolque

cada uno de los remedios

que dan tregua al campo pulmonar.

Pienso, en el muso, y en el dolor callado que tose,

en las mañanas de la avenida

esquivando carros gemelares,

en el olor agridulce del bazar

con la incomprensión preñada

en una tienda que vende flores marchitas

y fruta con la metástasis del tiempo.

Le quiero enterrar pero no puedo,

lo arrastro cadáver en contra de la voluntad,

aún sabiendo que respira, le oculto el rostro

con un sudario de organdí.

Lo meto en el fango, allí, en el lugar

que siempre ha deseado morir, lejos de la pira,

con las larvas en concierto de Wagner.

Le lanzo hojarascas,

ruego que se desvanezca pronto en sustento

de árbol, le acuchillo irremediablemente

en recuerdo de acceso comprimido

más corticoide, más ventana abierta,

e imploro que sea devorado por el ocaso

en este bosque de cabeza
cuanto más le apaleo mi carne pinta morado,

y usted de vida se retuerce

para matar el amor

la cal viva.

En mi propia fosa.